St. Martins Tag

Eine bezaubernde Tradition, die ich lieber hinter mir lassen möchte

15. November 2019

Was für ein schönes kleines Festival, dachte ich. Kleine Boote mit brennenden Kerzen darin segeln friedlich durch die Dunkelheit über den See. Singende Kinder vor der Kulisse des malerischen Schlosses Blutenburg. Es war St. Martin's, ein beliebtes Herbstfest.

Dies war eine großartige Gelegenheit, meiner 10 Monate alten Tochter Natasha etwas von der lokalen Kultur näher zu bringen. Als naive frischgebackene Mutter war ich mir sicher, dass sie von den Anblicken und Geräuschen begeistert sein würde. Ich packte sie kuschelig warm gegen den eisigen Wind ein und machte mich mit dem Kinderwagen auf den Weg.

 Ich tat mein Bestes, um ihre kindliche Aufmerksamkeit auf die festlichen Ereignisse zu lenken.

„Schau mal, Süße! Papierboote mit Kerzen schwimmen auf dem See!“

"Hören! Die Kinder da drüben singen! Und ihre Eltern auch!“

Der Teil über die Eltern war etwas großzügig übertrieben. Während die Kinder diese Lieder wochenlang geprobt hatten, hatten die Eltern nur wenige Tage zuvor verblasste Fotokopien der Lieder erhalten. Niemand hatte den Text gelernt, also standen sie da und kämpften darum, das Papier festzuhalten, während es im kalten Wind herumflatterte. Es war unmöglich, den Text im Dunkeln zu entziffern, also schwankten sie stattdessen leicht in liebevoller, elterlicher Manier, formten mutig die Worte und sangen sogar einen Teil des Refrains („St. Martin, St. Martin…“, solange man es nicht tut taub, das würde dir auffallen).

Aber zu diesem Zeitpunkt war ich mir dieser Details nicht bewusst, die mir alle zu gegebener Zeit offenbaren würden. Das Einzige, was mir in diesem Moment wichtig war, war meine sehr unglückliche Tochter. Natasha interessierte sich überhaupt nicht für die Kerzen, die auf dem See schwammen. Auch der Gesang war zu weit weg, um ihn zu genießen. Der eisige Wind heulte um uns herum und übertönte die Liliputaner-Sänger. Ich hielt sie fest, um sie warm zu halten, aber es gefiel ihr nicht nur nicht, sie weinte auch. Hart.

Ich nahm das Lammfell aus dem Kinderwagen, das alle deutschen Mütter für zusätzliche Wärme verwenden, und wickelte es fest um sie. Sie weinte stärker. Ich konnte sie einfach nicht warm halten.

Albtraumhafte Szenarien gingen mir durch den Kopf. Gab es in der Zeitung nicht eine Geschichte über einen Ehemann, der seine kleine Tochter auf dem Rücken festschnallte, um einkaufen zu gehen, und sie erfror? Natasha hat mir mit ihrem ununterbrochenen Weinen zweifellos mitgeteilt, dass ihr kalt ist – und dass sie wahrscheinlich auch kurz davor ist, zu erfrieren.

Ich sprintete nach Hause, der Kinderwagen holperte auf dem Feldweg vor mir entlang. Natasha hätte aus dem Kinderwagen springen können, aber ich ging davon aus, dass sie sich von ein paar blauen Flecken erholen würde. Das Erfrieren ist endgültig.

Dieses erste Erlebnis gab den Ton für zukünftige St.-Martins-Feste vor, die jedes Jahr am 11. November stattfinden^th. Als Natasha und meine zweite Tochter Lisa in die Vorschule kamen, wurden wir in das St.-Martins-Ritual eingeführt. Jedes Kind dekoriert eine Papierlaterne mit Ausschnitten aus Papierblättern oder anderen Formen und die Kerze darin wird angezündet, während sich die Kinder zu einer Prozession aufstellen, in der sie singend durch die Dunkelheit marschieren.

Mit einem Feuerzeug bewaffnet marschierte ich pflichtbewusst neben den Mädchen her. 11. November^th Es ist ausnahmslos kalt und regnerisch, daher musste ich die Kerze jedes Mal neu anzünden, wenn der Wind sie ausblies. In meinem Streben nach maximaler Integration lernte ich tatsächlich die Texte zu den Liedern, schmetterte sie aus vollem Halse vor und schaute selbstgefällig auf deutsche Mütter, die sich irgendwie an die Texte aus ihrer Kindheit erinnerten, aber nicht wirklich. Komisch, ich hatte den Vorteil, völlig ahnungslos zu sein und bei Null anfangen zu müssen, anstatt das falsche Gefühl zu haben: „Oh ja, das weiß ich.“ Ich wusste nichts und wusste, dass ich nichts wusste.

Diese Feier geht auf einen gleichnamigen Mönch aus Südfrankreich zurück, der im vierten Jahrhundert lebte. Er wurde berühmt dafür, dass er seinen Mantel in zwei Teile schnitt, um ihn im Winter mit einem armen Mann zu teilen. Der Legende nach versteckte er sich in einer Scheune, um der Bischofsweihe zu entgehen, und das Gackern der Gänse verriet ihn. Daher wird auch das Gänseessen mit St. Martin in Verbindung gebracht – praktischerweise genau dann, wenn die Gänse zum Schlachten bereit sind. An einigen Orten kommt sogar ein Einheimischer auf einem Pferd galoppieren, simuliert sozusagen den Mitternachtsritt von St. Martin, eine Art mittelalterliche Version des Ritts von Paul Revere.

Um dieses Ereignis zu würdigen, mussten die Vorschulmütter Kekse in Form von Gänsen backen. Gänse!? Wer in aller Welt backt Kekse in Gänseform? Wie sich herausstellt, ich.

Ich suchte nach einem Rezept für Gänsekekse und stellte die Frage beiläufig den anderen Müttern, die immer über alle komplexen Details von Kindheitsfesten bestens informiert zu sein schienen. Nirgendwo in meiner Sammlung von etwa 100 Ausstechformen gab es eine Gans. Rentiere, Weihnachtsbäume, Lebkuchenmänner, Zuckerstangen, Kürbisse, Hexen – keine Gans. Schließlich kam eine der berufstätigen Mütter zu Hilfe und lieh mir ihren Gänse-Ausstecher.

Als der Lichterumzug beendet war, versammelten wir uns alle um ein Lagerfeuer, das das Licht symbolisierte, das der heilige Martin in die Welt brachte. Die Erzieherinnen hatten auf langen Tischen ein Buffet mit allen von den Müttern zubereiteten Leckereien aufgebaut. Ich schlenderte daran entlang, um zu sehen, ob die Gänsekekse von jemand anderem besser geworden waren als meine, die zugegebenermaßen etwas zu braun geworden waren. Unterwegs habe ich heimlich ein paar davon probiert.

Sie waren alle perfekt geformt und köstlich. Zumindest wusste niemand, welche meine waren.

Das Wichtigste am Buffet war Glühwein, heißer Rotwein mit Gewürzen. Nachdem ich eine weitere Tortur in St. Martin überstanden hatte, war es wohlverdient.

Da meine Töchter nun dem Alter entwachsen sind, in dem sie an diesen Prozessionen teilnehmen, ermöglichen uns diese Erlebnisse, den 11. November ungemein zu genießen^th.

„Hey, heute ist St. Martin‘s!“ Ich verkünde es freudig meinen Töchtern.

Ein breites Grinsen breitet sich auf unseren Gesichtern aus, während wir uns tiefer in die Wärme der Couch verkriechen und die Decke hochziehen, während wir uns einen Film ansehen.

"Sie haben Recht!" sie antworten. „Und wir sind NICHT da draußen in der Kälte!“

Und einfach so scheint das Sitzen auf der Couch der ultimative Luxus zu sein.

Brenda Arnold