Der unfreiwillige Bühnenassistent

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Ich habe mein Baby zum Kichern gebracht, und jetzt steht es auf und bringt alle zum Lachen – mit Geschichten über mich

Gelesen vom Autor

21. Februar 2020

Ich erinnere mich, dass ich mir meines Sinns für Humor bewusst wurde. Ich war etwa acht Jahre alt und gerade von der Schule nach Hause gekommen. Mit meinem ganzen Körper erzählte ich meiner Mutter eine Geschichte und imitierte einen Hahn in einem Zeichentrickfilm, der angestrengt über etwas nachdachte.   

Wie führt man eine unsichtbare Handlung wie das Denken aus? In der klassischen Cartoon-Manier: indem Sie die Hände hinter dem Rücken verschränken, sich nach vorne beugen und mit einem sehr intensiven Gesichtsausdruck wütend auf und ab gehen.

Sobald ich mit dieser Nachahmung begann, brach meine Mutter in Gelächter aus und erfüllte die Küche mit ihrem notorisch lauten Gelächter. Sie hielt sich den Bauch, beugte sich vor und schnappte nach Luft und verkündete, dass ich absolut hatte an diesem Abend einen Wiederholungsauftritt für meinen Vater zu geben.

Ich strahlte. Meine Brust, mein ganzer Körper schwoll vor Stolz an und ich war von einem warmen, wohligen Gefühl erfüllt. „Ich bin lustig“, dachte ich. „Meine Mutter mag meine Witze. Sie mögen sie so sehr, dass sie sie sogar für eine Wiederholung hält.“

Ich bin lustig, Teufel noch mal!

Als mein Vater an diesem Abend von der Arbeit nach Hause kam, rannte meine Mutter sofort zu mir und flehte mich an, „Vater zu zeigen, wie man denkt.“ Begeistert von der großen Nachfrage verschränkte ich erneut die Hände auf dem Rücken und lief mit der nötigen Wut auf und ab – vielleicht sogar mit etwas mehr Enthusiasmus dieses Mal. Auch mein Vater warf den Kopf zurück und brüllte ins Zimmer. Ich fühlte mich absolut urkomisch. Wenn Jerry Seinfeld damals geboren worden wäre, hätte ich gesagt, dass ich mich genauso fühlte wie er.

Indem ich mich und meine vier Geschwister in unserer Kindheit auf diese Weise ermutigte, entwickelte sich aus der ganzen Familie Amateurkomödianten. Bei unseren Gesprächen beim Abendessen ging es darum, wer den besten Witz hatte oder die beste Geschichte erzählen konnte. Wir verbrachten genauso viel Zeit mit Lachen und Reden wie beim Abendessen, vielleicht sogar noch mehr. Malcolm Gladwell behauptet, dass durchschnittlich 10.000 Stunden erforderlich sind, um ein wahrer Meister in einem Fach zu werden. Wir haben dieses Ziel weit übertroffen.

Es liegt auf der Hand, dass ich diesen Humor an meine eigenen Kinder weitergeben würde. Witze eignen sich für alle außer den schlimmsten Situationen. Warum also nicht auch auf die Kindererziehung anwenden? Es wirkt wie ein Zauber und macht es für alle einfacher. Ich fing schon sehr früh an, meine Kinder zu necken, und war schockiert, als ich feststellte, wie früh Kinder das Konzept eines Witzes begreifen.

Eines Tages ging ich auf der Couch an meinem Mann vorbei und hielt unsere zwei Monate alte Tochter Natasha in meinen Armen.

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"Wo gehst du hin?" er hat gefragt.

„Oh, ab zum Wickeltisch“, sagte ich.

„Hast du sie nicht gerade verändert?“ Tatsächlich hatte ich ihr gerade vor 30 Minuten die Windel gewechselt.

„Ja, aber sie ist einfach wieder THHHHPPP!“ Sagte ich und machte mit meinen Lippen ein heulendes Geräusch.

Zu meiner völligen Überraschung kicherte meine kleine Tochter. Natasha kicherte! Mein zwei Monate altes Baby hatte Ich habe den Witz verstanden.

Mein Mann und ich tauschten verblüffte Blicke. Sie hatte keine Ahnung, wovon wir redeten, aber sie erkannte sofort, dass es das Geräusch war, das aus Mamas Mund kam seltsam. Sie war noch lange nicht in der Lage zu sprechen, aber sie verstand bereits, dass die Geräusche, die Mama machte, keine gewöhnlichen waren.

Sie sind lustig.

Als meine Kinder noch Kleinkinder waren, habe ich einige Spiele entwickelt, um sie dazu zu bringen, das zu tun, worüber man nicht sprechen darf: ihr Gemüse zu essen. Kleine Kinder langweilen sich oft beim Essen; Ich beschloss, es etwas aufzupeppen.

„Dieses Essen ist magisch! Wenn du einen Bissen isst, wirst du miauen!“ Ich habe eines Tages behauptet.

Sogar ein Zweijähriger erkennt, dass dies eine lächerliche Aussage ist, und genau darum geht es. Die Augen der Möchtegern-Gemüsesserin öffneten sich zum nächsten Bissen und – Miau bei mir.

Es funktionierte.

"Toll!" Ich würde sagen. „Es ist wirklich magisch! Schauen Sie sich das jetzt an. Der nächste Bissen wird Sie überzeugen bellen.“

Tatsächlich funktionierte die „Magie“ wieder und sie würde es tun bellen. Wir tauschten wissende Blicke aus. Meine Güte, das war dieses magische Ding etwas!

Das funktionierte perfekt, zumindest bis Natasha es schlau machte und es ihrer jüngeren Schwester Lisa erzählte. Sobald ich mit meinem Miau-oder-Bell-Spiel begann, mischte sich Natasha ein und sagte: „Hör nicht auf Mama! Sie will dich nur dazu bringen essen!”

Vielen Dank, Kleiner. Ich habe nie herausgefunden, wie ich Lisa dazu bringen kann, ihr Gemüse zu essen. Das war schlimmer, als ihr zu sagen, dass der Weihnachtsmann nicht existierte (was Natasha später übrigens auch tat. Danke, Natasha!).

Als meine Kinder alt genug waren, um im Haushalt zu helfen, habe ich auch ein bisschen hyperbolisches Drama eingefügt, um die grundlegende Weisheit zu verdeutlichen, dass niemand gerne Hausarbeiten erledigt, diese aber trotzdem erledigt werden müssen.

„Ich hasse es, den Müll wegzubringen!“ Ich hörte es, begleitet von viel Stöhnen und Schleppen der Füße.

Betreten Sie die Drama-Queen. Das würde ich sein.

"Nicht ich. Ich liebe es einfach! Ich könnte den ganzen Tag den Müll runterbringen, es macht so viel Spaß! Müll, Müll, her mit dem Müll!„Ich würde als Antwort zurückrufen.

Ich würde im Gegenzug viel Augenrollen und Schnaufen ernten, aber ich bin mir ziemlich sicher, dass ich meinen Standpunkt deutlich gemacht habe.

Amortisationszeit

Ich hätte mir nicht ein einziges Mal vorstellen können, dass die Förderung von Witzigkeit jemals irgendwelche Nachteile haben würde. Was könnte daran falsch sein? Jeder freut sich über einen subtilen Scherz oder einen verbalen Schlag in die Rippen, außer in den ernstesten Situationen.

Ich hab mich geirrt.

Zwanzig Jahre später hat Natasha angefangen, Stand-up-Comedy zu machen. Ohne es zu wissen, habe ich ihr praktisch mein ganzes Leben lang Material geliefert.

Wo ich herkomme, im Mittleren Westen, ist es höflich, auf Menschen zuzugehen, sich vorzustellen und ihnen mit einem breiten Lächeln einen herzlichen Händedruck zu geben. So bin ich erzogen worden, und alte Gewohnheiten lassen sich nur schwer ablegen. Meiner Meinung nach schätzen die meisten Menschen auch so eine nette Geste. Ja. Daher war ich etwas verunsichert über die Reaktionen, die ich bei meiner Ankunft in Bayern erhielt. Ich erinnere mich an mein erstes „Guten Morgen!“ dass ich jemanden anlächelte, als ich an ihm vorbei joggte. Soweit ich mich erinnere, blieben sie wie angewurzelt stehen und sahen mit vor Überraschung offenem Mund zu, wie ich vorbeiging. Ich habe schnell gelernt, dass man hier die Leute auf der Straße nicht grüßt, und wenn man es tut, kann man sie regelrecht erschrecken.

Das erklärt, warum es für meine Kinder unerträglich ist, immer in meiner Gegenwart zu sein, wenn wir in ein Geschäft, eine Bäckerei, einen Bahnhof – OK, ich gebe es, fast überall – gehen und mich mit einem Fremden unterhalten. Ihr Englisch mag tadellos sein, aber sie sind genau hier im Alten Land geboren und aufgewachsen.

Dieser kulturelle Unterschied wurde mir am Abend von Nataschas erstem Stand-up-Auftritt mit ziemlich schmerzhafter Klarheit vor Augen geführt. Oder besser gesagt, die erste, an der ich teilnehmen durfte. Sie hatte hart an ihrem Material gearbeitet, sich die Zeit genommen, um sicherzustellen, dass sie in ihrem Zeitplan blieb, und es auf Qualität an der einzigen Person getestet, der sie wirklich vertrauen konnte. Nein, ich natürlich nicht, ihre Schwester Lisa. Es ist nicht so, dass ich ihr diesen Scheiß überhaupt beigebracht hätte oder so.

Als ich in einem Raum mit etwa 200 Leuten saß, war ich erleichtert, dass die Menschenmenge so groß war. Niemand wusste, dass ich Natashas Mutter war, was gut ist, denn in der allerersten Zeile ihrer Routine behauptete sie:

„Meine Mutter wollte heute Abend kommen, aber leider konnte sie nicht kommen. Weil ich sie nicht zulassen würde.“ Alle fingen an zu kichern.

Oh-oh. Das verhieß nichts Gutes. Ich wusste, was kommen würde, und mir wurde leicht übel. Der nächste Witz ging auf meine Kosten.

Es versteht sich von selbst, dass Natasha nicht in meine Richtung schaute. Stattdessen ließ sie den Blick über die Köpfe der Menge schweifen, genau wie man es von einem bei einer PowerPoint-Präsentation verlangt.

Es gab einen sehr guten Grund, warum sie mir nicht in die Augen sehen wollte.

„Wenn meine Mutter hier wäre, würde sie zu den hier sitzenden Komikern marschieren und sagen (in einem übertriebenen Mittelwest-Twang):

„Hallo, ich bin Natashas Mutter, es ist so schön, dich kennenzulernen!“ (Sie pumpt dabei kräftig die Hand einer imaginären Person.)

„Ich bin so froh, dass meine Tochter endlich ein Hobby gefunden und nette neue Komikerfreunde gefunden hat!“ Und Schatz, ich war mir nicht sicher, ob es hier Essen gibt, also habe ich dir ein Sandwich gemacht – los geht's, Süße!‘ Sie zwinkerte und reichte eine imaginäre Tupperware-Schachtel mit einem imaginären Sandwich darin.

Die Menge brüllte. Ich lächelte schwach.

Das war also meine Belohnung für zwei Jahrzehnte Muttersein? Auf diese Weise wurde ich für jahrelanges Windelwechseln, Kochen, Füttern, Spielgruppen, Spielverabredungen, Gute-Nacht-Geschichten und ununterbrochenes Putzen und Fehlerbehebung belohnt? Das kriege ich dafür, dass ich zerquetschte, verfaulte Bananen aus dem Boden ihrer Schultasche kratze, versuche, hartnäckige Lehrer zu mehr Verständnis zu bewegen und ihre bissigen Bemerkungen zu ertragen?

Ja.

Sass zeugt Sass, und ich zeugte einen viel.

Während ich zuhörte, wie meine Tochter das Publikum mit Witzen über mich, die Familie und alles andere, worüber man sich lustig machen kann, unterhielt, sah ich zu, wie sie mit dem Mikrofon in der Hand über die Bühne stolzierte, die vollendete Komikerin, und perfekt getimte Einzeiler lieferte. Sie schaute hinaus, überblickte die Szene und wartete auf den richtigen Moment, um ihren nächsten Witz zu machen.

Ich musterte die Menge um mich herum. Sie lächelten und lachten und hatten eine tolle Zeit.

 Wieder einmal schwoll meine Brust, mein ganzer Körper vor Stolz an. Ich fühlte ein warmes Leuchten. Sie ist lustig! Sie ist lustig!

Und sie ist meine Tochter.

Von Brenda Arnold

2 Meinungen zu “The Unwilling Stage Assistant

  1. Claudia sagt:

    Das ist wirklich toll! Und natürlich sollte man sich vorstellen, dass es passieren könnte. Sie wurden ihr ganzes Leben lang trainiert. Herzlichen Glückwunsch an Natascha!

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