Italiano – kein Problem für mich

Eine Italienischklasse hielt eine große Überraschung bereit

Freiberufler zu sein bedeutet auch, meine Zeit frei einteilen zu können. Ich muss nicht länger Zahnarzttermine neben Besprechungen einplanen und schnell am Büro des Chefs vorbeihuschen, in der Hoffnung, dass er mich nicht sieht. Jetzt kann ich mir nicht nur eine Auszeit nehmen, um meine Zähne zu pflegen, sondern auch, um frivole Dinge zu tun – wie zum Beispiel einen Italienischkurs zu besuchen.

Das ist in Deutschland, dem Land des Organisationstalents, leicht zu bewerkstelligen. Sie haben hier etwas mit dem unaussprechlichen Namen Volkshochschule, was trotz

Was wie eine Art verklemmte Blaskapelle klingt, ist in Wirklichkeit eine gut geölte Maschine der Erwachsenenbildung. Italienisch ist nur einer von Tausenden angebotenen Kursen – und ein ziemlich gewöhnlicher. Sie können auch afrikanischen Tanz, Tanz mit dem Rollstuhl, Zigeunertänze aus Russland, Hula-Tanz oder Lindy Hop besuchen. Und das sind nur die Tänze! Lassen Sie mich nicht mit den Sprachen anfangen (OK, nur ein paar: Lernen Sie Altgriechisch mit Homer, Chinesisch für Teenager, Latein für Senioren und mehrere Niveaus Suaheli. Das sind alles echte Kurse.)

 Da mein Unterricht am Montag um neun Uhr morgens stattfindet, weiß ich, dass es wahrscheinlich viele Rentner geben wird. Wer sonst hätte so früh am Tag Zeit? Vielleicht gibt es auch einige Freiberufler wie mich, die die frühen Morgenstunden nutzen.

„Dieser Kurs wird ein Kinderspiel“, denke ich mir. Schließlich spreche ich fließend Spanisch und habe sogar ein Jahr in Spanien gelebt. Mein Französisch ist ziemlich gut, was durch die Begleitung zweier Töchter bei ihren Sekundarschulprüfungen bestätigt wurde. Aber der eigentliche Clou ist, dass ich gut acht bis zehn Italienischkurse absolviert habe, die in einem zweiwöchigen Kurs in Florenz gipfeln.

Der Kurs, den ich in Italien besucht habe, mag zwar zwanzig Jahre her sein, aber ich erinnere mich noch genau daran, wie ich abends nach ein paar Gläsern Cynar, einem italienischen Aperitif, den nur ein echter Insider kennt, mehrere zusammenhängende Sätze mit Kellnern wechselte. Zugegebenermaßen wurden meine herausragenden Sprachleistungen etwas beeinträchtigt, weil ich dachte, ein Verkäufer in einer Boutique würde mich „A“ nennen Belladonna („Eine wunderschöne Frau.“ Meine Güte, diese Romantiker Italiener!), obwohl er in Wirklichkeit versuchte, mich dazu zu bringen, das Schöne zu kaufen wird – Rock – den ich anprobierte.

Ich habe es im nächsten Geschäft schnell wieder gut gemacht, indem ich meine richtige Schuhgröße tadellos mitgeteilt habe. Trentanove. Der Verkäufer hat mich sofort verstanden.

Seien wir hier ehrlich. Wenn ich nicht qualifiziert bin, einen Kurs für fortgeschrittene italienische Konversation zu belegen, wer dann?

Am ersten Unterrichtstag betrete ich den Raum. Ein Blick auf die Teilnehmer bestätigt meine Vermutung: Keine einzige Person im Raum ist unter 60. Um den Tisch herum sitzen viele graue Haare und Brillen.

Die Lehrerin ist auch eine zierliche Großmutter mit Brille namens Maria. Ich erfahre, dass sich diese Gruppe seit über 10 Jahren trifft.

„Benvenuta!“ sagt Wilhelmine, eine langjährige Kursteilnehmerin, erkennt ein neues Gesicht und lächelt mich an. Ich bin besonders willkommen, denn wenn ich nicht am Kurs teilgenommen hätte, wäre die Mindestteilnehmerzahl nicht erreicht worden und der Kurs wäre abgesagt worden. Ein großer älterer Herr namens Hans lächelt mich freundlich von der anderen Seite des Tisches an. Jemandes Opa, denke ich. Vermutlich habe ich im Laufe der Jahre im Urlaub am Gardasee ein paar Worte gelernt. Espresso, Tiramisu, Arrivalerderci. Und Vino Rosso, Spaghetti Carbonara Und Mille Grazie auf dem Weg aus der Tür.

Ich setze mich bequem in Erwartung luftiger 90 Minuten zurück. Ich werde sicher kein Problem damit haben, mit diesen altersschwachen Rentnern mitzuhalten.

Nur dass ich vorübergehend vergessen habe, in welchem Land ich bin. Das sind keine gewöhnlichen Rentner. Meine Gedanken sind vorübergehend von Bildern dickbäuchiger Achtzigjähriger in Schaukelstühlen getrübt, die den Jugendlichen mit Stöcken zuwinken und sagen: „Damals haben wir hart gearbeitet!“ und „Pass auf deine Mama auf! Die Kinder heutzutage!“

Ich komme schnell zur Besinnung. Es handelt sich um Szenen aus „Die Waltons“, nicht um Bilder älterer Deutscher.

Graue Haare hin oder her, das ist kein Erholungsheim. Dies ist Deutschland, wo der Ruhestand eine lang erwartete Gelegenheit ist, endlich die Hobbys von nur Samstag und Sonntag auf die ganze Woche auszudehnen. Rentner füllen die Züge auf dem Weg in die Berge zum Wandern oder Langlaufen, zu historischen Stadtrundgängen oder – zum Italienischunterricht.  

Maria, die Lehrerin, zeigt mir den Roman, den sie gelesen haben.

„E ein Buch für Stranieri?“ Ich frage zögernd. Hoffentlich. Ich erwarte eine abgeschwächte Version eines Buches für Ausländer, deren Italienisch nicht ganz auf dem Niveau von Dante, Machiavelli oder gar Umberto Eco ist.

Für Leute wie mich.

Maria sieht mich entsetzt an.

"NEIN! E un giallo originale!“ kommt die erzürnte Erwiderung. Es ist ein origineller Kriminalroman!

Ich bekomme ein bisschen nervosa. Ich soll ein echtes italienisches Buch lesen?

Ich bedaure, dass ich mich nicht an die 50-seitige Vokabelbroschüre erinnert habe, die ich im Laufe der Jahre sorgfältig zusammengestellt habe. Ganz zu schweigen von den unzähligen Zeitformen der Verben mit Namen wie passato prossimo. Und was war das für eine seltsame Verbform, die sie nur in der Literatur verwenden – passato remoto?

Es fühlt sich alles sehr an Fernbedienung für mich gerade.

Schon nach den ersten 10 Minuten stelle ich fest, dass Hans und Wilhelmine nicht nur fließend sprechen, sondern auch schon allerlei andere italienische Romane gelesen haben – im Original.

„Da ich, das haben wir das letzte Mal gelesen!“ verkündet Wilhelmine, als die Lehrerin einen anderen (den anderen gegenüber) berühmten italienischen Roman erwähnt. „Fantastisch!“

Wir lesen abwechselnd im Kreis durch den Raum und schließlich bin ich an der Reihe. Ich bin zumindest in der Lage, auf mein Verständnis der Aussprache zurückzugreifen, um mich durch einen Absatz zu bluffen. Ich schaffe es sogar, bei den Doppelkonsonanten zu verweilen, wie es echte Italiener tun:

„Peccato„(Mist) reimt sich nicht auf „Mikado“. Es ist PECCCC-ato.

Anno Ist ANNN-o bedeutet „Jahr“. Es ist besonders wichtig, dieses richtig auszusprechen, denn wenn Sie es sagen ano mit einem „n“ bedeutet es Anus. Das weiß ich. Du wirst mich nicht dabei erwischen, wie ich dir beim letzten Anus erzählte, dass ich in Rom war.

Ich habe das Gefühl, ich sollte Espresso trinken und heftig gestikulieren, während ich laut vorlese. Vielleicht entschädigt das dafür, dass ich trotz meiner hervorragenden Aussprache keine Ahnung habe, was ich lese.

Ich schaffe es heil bis zum Ende des Kurses. Niemand hat entdeckt, dass ich die meisten meiner Vergangenheitspartizipien und unregelmäßigen Verben vergessen habe. Der Konjunktiv ist eine ferne Erinnerung. Ich erinnere mich, dass es ein bisschen wie Spanisch ist – aber andererseits auch nicht. Es ist gerade so ähnlich, dass ich es verstehen kann, und doch so unterschiedlich, dass ich Schwierigkeiten bekomme, wenn ich tatsächlich versuche, etwas zu sagen. Das könnte im Grunde eine Beschreibung der gesamten italienischen Sprache sein, also stecke ich irgendwie fest.

Ich navigiere flink durch die 90 Minuten, ohne meine Tarnung als Möchtegern-Italienischsprecher auffliegen zu lassen, der zwischen fließenden Siebzigjährigen herumwirbelt. Wilhelmine und Hans winken freundlich Arrivalerderci zu mir, als der Unterricht zu Ende geht. Ich sammle meine Bücher und eile zur Tür. Auf dem Heimweg bin ich fest entschlossen, bis nächste Woche alle meine vergessenen Vokabeln wieder zu lernen. Ganz zu schweigen vom Konjunktiv, den Partizipien der Vergangenheit und den unregelmäßigen Verben.

Der Lehrer fragt mich, ob ich das Buch kaufen werde. Zumindest glaube ich, dass sie das gesagt hat. Si, si, grazie! Ich antworte mit einem lässigen Lächeln.

Wütend. Ich habe den ersten Tag überstanden. Kein Problem.

Brenda Arnold