Bei einer kürzlichen Reise nach Berlin war ich überrascht, als ich sah, dass die Bilder aus dem Fernsehen plötzlich lebendig wurden. Hier waren echte Menschen mit laminierten ukrainischen Flaggen um den Hals, um am Berliner Hauptbahnhof für Flüchtlinge erkennbar zu sein. Einige beugten sich über ihre Handys, umringt von einer kleinen Menschenmenge, suchten gemeinsam Zugverbindungen, versuchten eine Unterkunft zu finden oder sich vielleicht einfach nur über die Herkunft dieser Flüchtlinge zu informieren.
Es erinnerte mich an meine eigene erste Erfahrung in einem deutschen Bahnhof vor vielen Jahren, als ich nach einem Studienjahr in Spanien mit dem Bus von Madrid nach Köln fuhr. Natürlich war die Situation völlig anders; Ich floh nicht vor einem Krieg, ich war im Urlaub. Aber unser Verstand hat nur unsere eigenen Erfahrungen, um weiterzumachen, also spürte ich, dass meine Gedanken dorthin drifteten.
Ich war auf dem Weg zu meiner Schwester, die bei der Bundeswehr in Karlsruhe stationiert ist. Von Köln aus musste ich einen Zug nehmen, wusste aber nicht genau, wie ich das anstellen sollte. Ich hatte das vergangene Jahr damit verbracht, mein Spanisch zu perfektionieren, eine völlig nutzlose Fähigkeit in Deutschland. Und mein 18-jähriges Ich aus den amerikanischen Vorstädten hatte wenig Zugerfahrung (oder eher Training, heh-heh).
Warum gab es mehrere Schalter, warum so viele verschiedene Linien? Gab es verschiedene Ticketarten oder gab es vielleicht für jedes Ziel eine eigene Warteschlange?
Benommen von meiner 30-stündigen Fahrt nahm ich es mir einfach: Ich fragte einfach jemanden, was ich tun müsste, um ein Zugticket zu kaufen. Mein Gesprächspartner sprach fließend Englisch und sein Ton war ebenso klar. Darauf stand: „Dieses dumme amerikanische Mädchen kann nicht einmal herausfinden, wie man ein Ticket kauft!“
Es hätte mich nicht weniger kümmern können; Ich wollte nur so schnell wie möglich in einen Zug steigen. Ich stieg in einen Zug nach Karlsruhe und starrte aus dem Fenster, gespannt auf das Grün dieses Landes nach den ausgedörrten spanischen Landschaften des Vorjahres. Der Zug war unglaublich sauber. Und es ging pünktlich! In Spanien war es ein gängiger Witz, bei der Nennung einer Abfahrtszeit schnell den Zusatz „spanische Zeit“ hinzuzufügen. Auch der Schaffner schien eine elegantere Uniform zu tragen, aber vielleicht bildete ich mir das nur ein.
Der Berliner Bahnhof hat einen ganzen Abschnitt für die ukrainischen Flüchtlinge abgesperrt, die weiter ins Land strömen. Polen ist nur eine Stunde mit dem Zug entfernt, was leicht vergessen wird, wenn man in der trendigen Atmosphäre Berlins schwelgt, so urban neben Münchens biederer konservativer Stimmung. Ein Ende des Krieges ist nicht in Sicht, doch die heutige, junge Generation Berliner Partygänger und Clubgänger kennt die Schrecken des Zweiten Weltkriegs nur aus den Geschichtsbüchern, obwohl die nahe polnische Grenze in diesem Krieg eine große Rolle spielte.
In meinem Zug nach Hause stiegen drei ukrainische Frauen ein und nahmen mir gegenüber Platz. Sie bedeuteten mir zu fragen, ob die Plätze frei sind, ohne vorzugeben, Deutsch zu sprechen. Sie schienen eine Mutter und ihre zwei Töchter im Teenageralter zu sein. Die Mutter sieht gehetzt aus und schließt schließlich die Augen, um einzunicken.
Ich werfe einen Blick über den Gang. Sie hat helles, rot gefärbtes Haar. Ich denke darüber nach und frage mich, wie sie es schaffen wird, ihre Haare zu färben, jetzt wo sie in Deutschland ist, wenn die Wurzeln einwachsen. Wird sie die richtige Nuance finden? Und ihre Lieblingsmarke? Ich nehme an, die Ukraine hat ihre eigenen Marken für Haarfarbe, oder importieren sie sie nur aus den USA oder Deutschland? Ich stelle mir ihr zukünftiges Haarrätsel vor, als sie zum ersten Mal in die Drogerie ging, um diesen Rotton zu kaufen.
Das ist nur eines von Tausenden von Alltagsdetails, die sie in ihrem neuen Leben in Deutschland erarbeiten müssen, ohne die Sprache zu beherrschen.
Die Töchter beugen sich zum Fenster des Zuges, um die vorbeiziehende Landschaft zu beobachten. Aktuell befinden wir uns in der sog Mittelgebirge, benannt nach ihrer Höhe – wörtlich „mittelgroße Berge“ – mit vereinzelten Wäldern und Steinbrüchen dazwischen. Ich frage mich, was sie bei ihrer letzten Reise aus der Ukraine von ihrem Fenster aus gesehen haben. Sind sie an ausgebombten Städten, brennenden Autos oder Schlimmerem vorbeigekommen?
Gerade kommt der Schaffner und fragt nach ihren Fahrkarten. Sie schütteln den Kopf. Keine Eintrittskarten. Wahrscheinlich wurde ihnen gesagt, dass sie in Deutschland kostenlos mit der Bahn fahren könnten, was auch stimmt. Was ihnen nicht klar war, war, dass sie sich an einem speziellen Schalter, der für Ukrainer eingerichtet war, eine Freikarte hätten besorgen sollen, damit die Deutsche Bahn verfolgen können, wie viele Freikarten sie ausgegeben haben.
Jetzt wiederholt die Schaffnerin immer wieder ihre Forderung nach Karten.
„Du hättest die Freikarten bekommen sollen!“ Sie sagt. Zum dritten Mal.
Dann nimmt sie etwas mit ihrem Smartphone auf und lässt die Nachricht für die drei Frauen ins Ukrainische übersetzen und spielt sie ihnen vor.
„Aber was sollen wir jetzt tun?“ fragt eine Frau sehr höflich auf Englisch.
„Du hättest die Freikarten bekommen sollen!“ wiederholt der Dirigent. Zum vierten Mal.
Das erinnerte mich sofort daran, wie ich vor Jahren aufgebohrt wurde, weil ich mein Glasrecycling an einem Sonntag in den Müll geworfen hatte, was streng ist verboten. Oh Schrecken! Aber diese Regel macht Sinn, wenn man bedenkt, wie laut das CLINK ist, wenn die Flaschen auf dem Boden aufschlagen, was für die Nachbarn zweifellos irritierend ist.
Als mir ein Mann sagte, das sei nicht erlaubt, habe ich sofort genickt und gedacht: „Kein Problem. Ich gelobe hiermit, nie wieder sonntags zu klimpern.“ Und dann dachte ich, dass „Klingeln an einem Sonntag“ eher wie eine heimliche Cocktailparty nach der Kirche klang, was den Gedanken umso lustiger machte.
Nachdem ich mich entschuldigt hatte, erwartete ich, dass der Mann lächelte und so etwas sagte wie „Kein Problem! Jetzt wissen Sie." Aber stattdessen schrie er einfach weiter.
„Keine Flaschen am Sonntag!“
"Ich habe es!"
„Sonntag – kein Recycling. Zu laut!”
"Jawohl! Verstanden – werde es nicht wieder tun.“
„Was denkst du, was du tust, an einem Sonntag Recycling wegzuwerfen?“
„JA! Schon GUT!”
Dann schweigt er. Es scheint, dass er auf diese Antwort gewartet hat.
Jetzt lernen auch meine ukrainischen Zugnachbarn diese Lektion. Ich frage mich, was die ukrainische Kulturkonvention in dieser Situation wäre. Würden sie lächeln und leichtfüßig auftreten? Oder würden sie zurückschlagen, obwohl sie im Unrecht waren?
Der Dirigent gibt schließlich nach, mit einer letzten Ermahnung – auf Deutsch – es nicht noch einmal zu tun. Sie scheint sehr zufrieden zu sein und geht weiter die Reihe hinunter, um Tickets zu kontrollieren.
Die Ukrainer steigen in Erfurt aus dem Zug. Ich hoffe, sie werden bei einem Verwandten oder engen Freund wohnen. Ich hoffe, ihr Freund wird ihnen helfen, sich ohne allzu große Schwierigkeiten in dieser neuen, fremden Kultur zurechtzufinden. Ich hoffe, die Leute werden nett zu ihnen sein und erkennen, dass die Ukrainer vielleicht gar nicht oder anders recyceln – vielleicht sogar sonntags. Vielleicht bilden sie Schlangen, die hinter den Menschen stehen, wie wir es in den USA tun, und nicht neben ihnen, wie sie es hier tun. Vielleicht warten sie auch in Restaurants auf einen Platz, anstatt sich wie in den USA vom Maître d' Platz nehmen zu lassen
Und unzählige andere kleine Details.
Aber vor allem hoffe ich, dass Putin den Krieg beendet, damit sie nach Hause zurückkehren können, wo sie sicher viel lieber wären. Nur weil ich mich entschieden habe, mein Zuhause in einem neuen Land zu finden, heißt das nicht, dass sie das auch müssen.
Brenda Arnold
Foto von Andrea Piacquadio von Pexels
Siehe auch:
Die Damen, das Pflegeheim und die Bomben
Die ferne Agonie vergangener Kriege wird durch den Angriff auf die Ukraine plötzlich wiederbelebt
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