Die kleinsten Stars des Oktoberfests wohnen in einer Schublade

Gelesen von Brenda

Der Sommer ist vorbei. In München erkennt man deutlich, dass der Herbst angekommen ist. Von einem Tag auf den anderen tauschen Männer ihre Shorts gegen Lederhosen und Frauen ihre Jeans dafür Dirndl. Es ist Oktoberfest!

Ich schlendere mit meiner Highschool-Freundin Susan und ihrem Mann Bill über das Festivalgelände, die dachten, die Hauptattraktion wären die Bierzelte. Bis ich ihnen etwas viel Interessanteres erzähle.

„Die meisten Leute können es nicht finden“, deutete ich an. „Und niemand glaubt es, bis er es selbst sieht.“ Einmal habe ich den Fehler gemacht, zuerst zu den Bierzelten zu gehen und es dann in meinem nebligen Zustand im Gedränge von Menschen und Ständen nicht zu finden.

"Machst du Witze?" sagt Susan, als ich ihr von dieser Attraktion erzähle. Ich erkenne den vertrauten Ausdruck des Unglaubens in ihrem Gesicht. Sie hatte irgendwo davon gehört, vielleicht in einer O'Henry-Geschichte? Oder war es Charles Dickens? Aber sie existieren nicht wirklich, oder?

Ja, das tun sie. Und genau dorthin waren wir unterwegs.

Zum Flohzirkus.

Mein erster Besuch im Flohzirkus hat mich sofort zum Bekehrten gemacht. Sie haben nicht gelebt, bis Sie einen winzigen Käfer gesehen haben, der einen winzigen Wagen im Kreis zog. Seitdem habe ich es mir zur Aufgabe gemacht, alle Menschen, die mich besuchen, zu dieser einzigartigen Attraktion mitzunehmen. Das ungläubige Lachen beunruhigt mich nicht mehr. Überzeugen Sie sich selbst, sage ich, und lache nicht mehr. Ich habe es schon vor langer Zeit aufgegeben, es zu beschreiben und bringe die Leute einfach dorthin, ob sie wollen oder nicht.

„Wir werden keinen Platz im Bierzelt bekommen“, warne ich. „Es ist ein wunderschöner Tag, also werden viele Leute da sein.“ Wir gehen hinein Spatenbräu Zelt, betrieben von der gleichnamigen Brauerei.

Es ist unser Glückstag. Das Zelt ist gerade mal zu zwei Dritteln gefüllt.  

Ich sitze auf einer Bank und trinke ein Bier. Ich schaue mich um. Jedes Zelt fasst Zehntausende Menschen und wäre ohne eine Oompah-Band nicht vollständig. Am Abend, wenn die Menge immer lauter und betrunkener wird, beginnen die Menschen, die Musik mitzusingen. Da ist ein Standardsatz Oktoberfestlieder Das wissen alle Deutschen. Die Touristen fangen schnell an, und im Handumdrehen singt und schunkelt die ganze Menge.

Susan möchte kein Bier und hat Mühe, zu verstehen, was der Kellner sonst noch zu bieten hat. Der alte Mann ihr gegenüber klopft auf seinen Bierkrug und zeigt auf den Papierring um den Henkel, auf dem steht: „ Alkoholfrei, Alkoholfrei. Er nickt wissend. Sie bestellt ein alkoholfreies Bier, scherzhaft auch „bleifreies“ Bier genannt.

Mein wandernder Blick entdeckt zwei Tische weiter einen Mann, der in den Achtzigern sein muss. Dieser Typ sieht aus wie ein echter Charakter.

Ich mache meine Freunde auf ihn aufmerksam.

„Schau dir diesen alten Mann an! Ich wette, er kommt schon sein ganzes Leben hierher. Jetzt sind seine Frau und alle seine Freunde gestorben, also muss er alleine kommen.“

Sein Outfit ist 100% bayrisch und sein Hut ist mit Gedenknadeln bedeckt. Er hat ebenso eindrucksvolle, buschige Augenbrauen. Dann kommt mir eine Idee.

„Ich muss ein Foto machen! Ich werde ihn fragen.“

Ich gehe hinüber und frage höflich nach.

„Darf ich Sie fotografieren?“ „Darf ich Ihr Foto machen?“

Er lächelt mich an. „Mein Deutsch ist nicht gut," er sagt. Mein Deutsch ist nicht gut.

"Englisch?" Ich frage.

"Ja!" er antwortet.

Was?! Warum spricht dieser bayerische Mann mit mir? Englisch?

"Woher kommst du?"

"Florida!"

Auf der Suche nach mehr Originalität machen wir uns auf den Weg zum Flohzirkus. Wir sind die einzigen, die bei dieser Aufführung anwesend sind. Die freundliche bayerische Dame erledigt das für uns sogar auf Englisch.

Einen nach dem anderen holt sie Flöhe aus einer Schublade, jeder wird von einem hauchdünnen Kupferdraht festgehalten. Ein Floh wird an einem kleinen Holzblock befestigt, der zusammen mit einer Lupe herumgereicht wird. Es zeigt ein winziges Wesen, das mit den Beinen wedelt. Man kann sich kaum vorstellen, wie jemand es geschafft hat, es zu fangen, ganz zu schweigen davon, den Draht um seine schmale Taille zu drehen, ohne es zu Tode zu zerquetschen.

Der erste Floh zieht einen kleinen Wagen im Kreis. „Das ist so, als würde ein Mensch einen Güterzug ziehen“, verkündet sie.

Ein echter Mensch, der einen Güterzug zieht, wäre etwas dramatischer gewesen, aber wir sind trotzdem beeindruckt.

Als nächstes kommen drei Flöhe, die an winzigen Wagen befestigt sind. „Es ist ein Rennen!“ sie erklärt. „Mal sehen, wer gewinnt!“

Nun ja, niemand. Sie bewegen sich nicht. Sie sind an Ort und Stelle eingefroren und wieder mit diesen ultradünnen Kupferdrähten an ihre winzigen Wagen angeschlossen. Doch dann klopft die Dame mit ihrer Pinzette auf den Tisch, nimmt einen Floh – der immer noch an seinem Wagen befestigt ist – und hält ihn kurz zwischen Daumen und Zeigefinger, um ihn in Aktion zu setzen.

Sie legt es wieder auf den Tisch und tippt noch einmal mit der Pinzette. Und tatsächlich fangen alle an, ihre kleinen Kutschen zu ziehen.

Ich schaue meine Freundin an, um zu sehen, wie sie es genießt.

"Was denken Sie?"

„Es ist urkomisch“, sagt sie, ohne die Flöhe aus den Augen zu lassen.

Als nächstes: drei Flöhe, die an Miniaturschirmen befestigt sind. Sie wirbeln auf der Stelle herum.

Der letzte Starauftritt kommt von den fußballspielenden Flöhen. Die Frau hält die Holzblöcke mit den daran befestigten Flöhen in die Nähe eines winzigen Tornetzes. Die Flöhe heben Miniaturbälle auf, die etwa die Größe von Aquarienkies haben, und werfen sie – das glaube ich tatsächlich Ist Aquarienkies – und tatsächlich landet etwas im Tor.

Das haut den falschen Bayern im Bierzelt um.

Der Höhepunkt des Tages liegt hinter uns, wir verlassen das Zelt und begegnen einem Wagen, der jedoch von etwas gezogen wird, das etwas größer als ein Floh ist, nämlich einem Clydesdale-Pferd. Auch wenn das Bier unterirdisch in die Zelte geleitet wird, transportieren Brauereien als Reminiszenz an die Anfänge des Oktoberfestes immer noch Fässer mit Pferdefuhrwerken zum Messegelände. Diese prächtigen, in die Farben der Brauerei gehüllten Zugpferde stehen oft mit ihrem Herrchen auf dem Messegelände herum und sind bei Touristen ein beliebtes Fotomotiv.

Zeit zu gehen. Wir steigen in die U-Bahn zum Goetheplatz und drängeln uns um den Platz, während Menschen Plastikblumen und Stofftiere tragen, die sie auf der Schießbude gewonnen haben. Kinder halten Schnüre mit glänzenden Heliumballons aus Aluminium, die mit Disney-Figuren, Einhörnern oder Teddybären verziert sind.

Je später es ist, desto betrunkener werden sie. In überfüllten Zügen stehen die Menschen auf wackeligen Beinen, lachen besonders laut und schreien sich über die Gänge hinweg gegenseitig zu. Ihr Atem riecht nach Bier, während sie die letzten mit Zucker überzogenen Mandeln aus einer Papiertüte essen und sie den Mitreisenden anbieten. Aber es ist das Oktoberfest! Egal wie laut oder ausgelassen die Nachtschwärmer sind, es interessiert niemanden. Es macht alles nur Spaß.

Ich habe keine Plastikblumen gewonnen, aber mein Bestreben, der Welt vom möglicherweise letzten Flohzirkus der Welt zu erzählen, war ein Sieg.

In nur zwei Wochen wird das riesige Messegelände wieder menschenleer sein. Touristen werden durch Dutzende Arbeiter ersetzt, die die riesigen Zelte, Fahrgeschäfte und Imbissstände abbauen, alles auf riesige Tieflader verladen und zur Lagerung transportieren. Sie hinterlassen ein riesiges leeres Oval. Das Leben normalisiert sich wieder, bis die Party im nächsten Jahr wieder beginnt. Mit einer frischen Ladung Flöhe.

Brenda Arnold